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di Giuseppe Condello
Le conchiglie del vissuto
Si fanno poesia
E la rondine ha il suo
Senso nell’apertura
Agli spazi ampi
Che diradano verso
L’infinito.
La mente è questo sterminarsi
Di emozioni in un silenzioso delirio
Alle carni nel vento.
E noi umani siamo come
A un tratto sospesi
Tra il non raggiungibile
E l’irraggiungibile:
Ma nel sublime di una parola,
Di una musica arde il cuore
Per un’umana condizione amorosa
Che la vita è gioia.
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