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di Giuseppe Condello
Nelle terre nostre il sole
Non è un capriccio di Dio
Per la bellezza.
Nel sole sono segnate memorie,
Narrazioni di dolore, di gioia,
Di fuoco, di ardimenti generosi.
Nelle terre nostre scivola il sole
Sullo spazio tempo delle votìve
Processioni e con amore
Allegra ancora il creato dei fiori.
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